El portarretrato roto…
Algo se comenta en el pueblo se habla de esa madre y sus dos
hijas
Erase tres mujeres lo tenían todo casa dinero negocio en la
medlida que se podía ,no se tiraba manteca al techo ,pero a merced de los
vecinos tenían mas.
Pero ese día paso lo que no tenía que pasar, el amor
atrapado en una araña enredo a la mujer
Grande.
Con promesas vanas de amor el fue secando como árbol conjuntamente sus
raíces ,con ella entrevero.
Los colores se perdieron,la oscuridad las vistió y en el
medio de la respiración la droga las gobernó.
El pervirtió el amor
q ella le profeso, y ella con el alcohol en las prostitución a sus hijas
obligo.
Hoy las veo pasar no son la sombra de lo que eran, y esa
casa de cristal es hoy el ataúd de su pasado.
Cada una por su lado, perdidas madre s e hijas.
Mendigando monedas, mendigando quizás la mano que nunca le
dimos los vecinos.
Los que murmuramos ,los que opinamos sin pisar sus huellas .
Como siempre se ve desde el portarretrato sin mirar ,la toma
de la foto.
